Criminalità domestica

Il 25 novembre è già passato

le scarpe rosse ritornano nell’armadio del tempo

adesso che attraverso la vita nuda

non ho bisogno d’abiti né di scarpe né del tuo amore

e tanto meno della tua violenza.

Mi hai rubato la vita,

volevi strapparmi l’anima

ma quella non appartiene agli esseri umani.

Ti osservo nel tuo vicolo cieco di rabbia e frustrazione

di sesso mancato e di vessazioni infantili,

hai chiesto di condividere ma con le mani criminali,

dovevi chiederlo col cuore,

ti avrei ascoltato come tutte le mamme.

Io non piango più,

non ho paura dello specchio,

non tremo al suono delle chiavi o dei passi,

in quella stanza l’eco delle grida di dolore

sono depositate nel grigiore delle pareti,

crepe sui muri freddi,

tetri riflessi delle mie rughe.

Ricordi, mi lasciasti tremante accovacciata

in quella non vita di una criminalità domestica

stringevo la mia carne per sparire

e quando tornasti per tagliare quella carne

un ultimo urlo soffocato in gola mi ha salvata

e l’anima è fuggita libera.

Adesso che attraverso la vita nuda

non ho bisogno d’abiti né di scarpe né del tuo amore

troppo sporco di sangue,

perchè ora mi sollevo come polvere e vivo nel vento